"Ce ne sont pas des gangsters. Ce sont des magistrats municipaux. Ils sont florissants et débonnaires. Il y a parmi eux des imbéciles, des potiches d'honneur et de gros malins. Ce sont des crapules, des voleurs et des escrocs. Mais ça se passe légalement et ça ne fait de tort à personne. Ils ne feraient pas de mal à une mouche. Moi, j'enregistre et je me tais. C'est mon métier : enquêteur agréé, officiel, à la coule. Jusqu'au jour où je m'aperçois que je sais trop de choses et que ces braves gens m'en veulent. A mort!"

Attention! Attention, petit bijou littéraire!

Ce roman ne changera pas la face du monde en ce qui concerne l'intrigue (mais comme le dit si bien Samuel Fuller dans "Pierrot le fou" la fiction c'est toujours de l'amour, la mort, du sexe, de la violence...), non il ne révolutionnera pas plus la littérature mais au moins il nous offre un style, une gueule je dirais. Comme Stravinsky qui ne se préoccupait pas d'harmonie mais de contrepoint, Westlake ne s'entiche pas de descriptions mais de dialogues. Là où le génie russe laissait dialoguer un hautbois et une clarinette, Westlake laisse se répondre les protagonistes de son récit, il laisse parler sa fougue et sa gouaille. Pleine d'humour et d'ironie bien sentie, de petites allusions clinquantes et de queues de poissons, sa langue est un plaisir qui se renouvelle à chaque page : une vraie prospection dans l'exposition d'un plan de travail sommaire, empirique. Il y a une vraie virtuosité du langage chez Westlake qui ne peut qu'inspirer l'admiration.

Plus qu'un roman ce petit livre est un "Sacre du printemps" à lui seul, sans le parfum sulfureux mais avec ce jeu de répons entre les différents instruments.